Bundesrepublik Deutschland
Peter Hille
(* 11. September 1854 in Erwitzen bis † 7. Mai 1904 in Groß-Lichterfelde)
Der Tag und die Sonne
Die Sonne:
Bin von Seimen überfließend!
Tag rings in Runde gießend,
Wohin meine Blicke schenkten.
Alles sprießend!
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Peter Hille
(* 11. September 1854 in Erwitzen bis † 7. Mai 1904 in Groß-Lichterfelde)
Regentropfen
Regentropfen warm und groß
Machen aus der Nacht sich los,
Regentropfen warm und groß.
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Alfred Wolfenstein
(* 28. Dezember 1883 in Halle bis † 22. Januar 1945 in Paris)
Tiger
Die große Sonne scheint in seine Zelle
Und zieht auf seinem bunt gestreiften Felle
Noch andre Striche: schwarzer Stäbe Schatten.
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Maria Luise Weissmann
(* 20. August 1899 in Schweinfurt bis † 7. November 1929 in München)
Das frühe Fest
Du bist die silberne Weide am Bach.
Schatten der Wolke Du schwimmend.
Du gehst über die mondenen Wege.
Die Städte-Straßen kennen Dich.
Tiere spürten Deiner Fährte all.
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Peter Hille
(* 11. September 1854 in Erwitzen bis † 7. Mai 1904 in Groß-Lichterfelde)
Baum
In den Himmel greifen und wachsen,
Erde ziehen und schwellend fühlen
Treue Bitternis
Saftatmenden Bodens.
Emmy Hennings
(* 17. Januar 1885 in Flensburg; † 10. August 1948 in Sorengo)
Budapest im Mai
O! Ihr holden Maiennächte!
Tanzen, singen, süße Geigen!
Wird dies sein mein letzter Reigen?
O! Wer mir die Wahrheit brächte!
O! Wie wir im Auto beben,
die Allee voll Fliederduft.
Blindes Haar weht in der Luft
Und so trinke ich das Leben
Hier im Mai in Budapest.
Autofahrt im Maienmorgen,
ganz berauscht und ohne Sorgen.
So genieße ich den Rest.
Maria Luise Weissmann
(* 20. August 1899 in Schweinfurt bis † 7. November 1929 in München)
Maria Luise Weissmann: Gartennovelle. Eine Dichtung. Söcking, Bachmair 1949. 35 S. Gesamtauflage 1.500 Exemplare.
Gartennovelle
I.
Nicht, daß der Name Veronika so sehr der Bläue ihres Blicks gegolten hätte, obgleich es jeder glauben mußte, der sie sah. Die Mutter hatte sie so genannt, erlöschend nach dem schweren Kampf der Geburt, lächelnd in einer Erinnerung, wie sie den Sterbenden zusammenströmt aus Kindheit und ihrem frühen Himmel: einem blassen Vorfrühlingshimmel droben im Norden, wo Deutschland lag. Der Garten, in dem Veronika zurückblieb, stieg als letzte Stufe des großen Gebirgs zur Ebene hinab. Er stieg hinab in einen sanften und blassen See der südlichen Ebene und dann, von seiner Tiefe gespiegelt, wieder aus ihm empor in einem ewig schwebenden Gleichgewicht.
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