Emmy Hennings: Budapest im Mai

Emmy Hennings
(* 17. Januar 1885 in Flensburg; † 10. August 1948 in Sorengo)

Budapest im Mai

O! Ihr holden Maiennächte!
Tanzen, singen, süße Geigen!
Wird dies sein mein letzter Reigen?
O! Wer mir die Wahrheit brächte!
O! Wie wir im Auto beben,
die Allee voll Fliederduft.
Blindes Haar weht in der Luft
Und so trinke ich das Leben
Hier im Mai in Budapest.
Autofahrt im Maienmorgen,
ganz berauscht und ohne Sorgen.
So genieße ich den Rest.

Deutsche Bank: Finanzgeschäfte auf Kosten von Bergen, Meeren, Klima und Demokratie

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Transparenz
Pressemitteilung von urgewald e.V.
Deutsche Bank: Finanzgeschäfte auf Kosten von Bergen, Meeren, Klima und Demokratie

Wegen ihrer anhaltenden Finanzgeschäfte auf Kosten von Bergen, Meeren, Klima und Demokratie veranstaltet ein Bündnis aus Attac, Greenpeace Frankfurt und urgewald zwei bildstarke Protestaktionen zur Hauptversammlung der Deutschen Bank am Donnerstag.

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Maria Luise Weissmann: Gartennovelle

Maria Luise Weissmann
(* 20. August 1899 in Schweinfurt bis † 7. November 1929 in München)

Maria Luise Weissmann: Gartennovelle. Eine Dichtung. Söcking, Bachmair 1949. 35 S. Gesamtauflage 1.500 Exemplare.

Gartennovelle

I.

Nicht, daß der Name Veronika so sehr der Bläue ihres Blicks gegolten hätte, obgleich es jeder glauben mußte, der sie sah. Die Mutter hatte sie so genannt, erlöschend nach dem schweren Kampf der Geburt, lächelnd in einer Erinnerung, wie sie den Sterbenden zusammenströmt aus Kindheit und ihrem frühen Himmel: einem blassen Vorfrühlingshimmel droben im Norden, wo Deutschland lag. Der Garten, in dem Veronika zurückblieb, stieg als letzte Stufe des großen Gebirgs zur Ebene hinab. Er stieg hinab in einen sanften und blassen See der südlichen Ebene und dann, von seiner Tiefe gespiegelt, wieder aus ihm empor in einem ewig schwebenden Gleichgewicht.
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Maria Luise Weissmann: Imago | Aber öffne…

Maria Luise Weissmann
(* 20. August 1899 in Schweinfurt bis † 7. November 1929 in München)

Aber öffne…

Aber öffne nur die Türe,
Aber tritt nur auf die Schwelle,
Hebe kaum den Blick und spüre
Schon die ungeheure Helle,
Schon den Glanz der leeren Räume,
Die wie Wiese rasch erblühten,
Schon den Tanz der schweren Träume,
Die sich hoben, die erglühten…
Zärtliche beschwingte Welle,
Sieh, kein Lufthauch, der nicht rühre –
Aber tritt nur auf die Schwelle,
Aber öffne nur die Türe!
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Maria Luise Weissmann: Imago | Kakteen

Maria Luise Weissmann
(* 20. August 1899 in Schweinfurt bis † 7. November 1929 in München)

Kakteen

Sie stehen jahrelang im Topf aus Ton,
Verstockte in sich, selbstverliebte Käuze,
In einer rätselhaft verbißnen Fron
Der Form: sind Kugel, Kegel, Kreuze,

Sie gleichen Birnen, mißgebornen Köpfen,
Sind Stein-Gespenster, Schlange, Hand:
Verfeindet so dem Außen, daß in Schöpfen
Stacheln aufstehn um sie wie eine Wand,

Dahinter sie verharrn, anarchisch, kündend,
Prophet und Gott, ihr selbstbeseßnes Ich,
Bis sie auf einmal stumm, in Blumen mündend,
Sich ganz verschweigen, opfern, löschen sich.
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