Kunst. Freie und bildende Kunst. Gebrauchskunst, Kunsthandwerk.
Art, Artă, Arte, Artisti, Konscht, Konst, Māksla, Menas, Művészet, Ealaín, Sanat, Sztuka, Taide, Umění, Umenie, Umetnost, Umjetnost, τέχνη, изкуство.
Herbert Eulenberg
(* 25. Januar 1876 in Mülheim am Rhein bis † 4. September 1949 in Düsseldorf)
An den Rhein
Gewalt’ger Bruder, wag ich es, dein Bild,
das immerzu an mir vorüberfließt
und sich voll Majestät in mich ergießt,
im Vers zu spiegeln als dein helles Schild:
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Elisabeth Fuhrmann-Paulsen (1879-1951)
Marschland
Draußen brausen die großen Winde.
Sie brausen wild
um mein einsam Haus
in flachem Lande.
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Einfelder See im Herbst weiterlesen
Johann Wolfgang von Goethe
(1749-1832)
Novemberlied
Dem Schützen, doch dem alten nicht,
Zu dem die Sonne flieht,
Der uns ihr fernes Angesicht
Mit Wolken überzieht;
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Bruno Wille
(* 6. Februar 1860 in Magdeburg bis † 31. August 1928 auf Schloss Senftenau in Aeschach)
Einsamer Baum
Zersplissen ist mein Haupt
Von schwarzem Wolkenwetter;
Herbstwind und Regen raubt
Die abgestorbenen Blätter:
So rag‘ ich ganz allein
Aus ödem Heidekraut
Und träume von dem Hain,
Der weit verloren blaut.
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Felix Dörmann
(* 29. Mai 1870 in Wien bis † 26. Oktober 1928 in Wien)
Herbstschauer
Hinter fernen dunklen Häusermassen,
Versinkt die Sonne,
Ein tränenverschleiertes,
Müdegeweintes,
Riesengroßes Menschenauge.
Der Himmel aber leuchtet
Aus schwarzen Wolkenbänken
Matt und fahl,
Schier wie ein totenblasses Menschenkind,
Ein gramgebeugtes,
Das gern, so gerne sterben möchte –
Und leben muß.
Es klingt so schaurig
Wie Krankenstöhnen
Durch kahle Bäume
Das Ächzen des Windes,
Und gelbe, dürre, verfaulende Blätter
Sie tanzen mit ihm einen taumelnden Reigen
Und flüstern und rauschen
Geschichten sich zu,
Sterbenstraurig,
Verwesungsduftig
Und totentanzlustig.
Schwer auf die kalte, starre Erde
Tropft meiner Tränen brennende Saat…
Nicht der Taumel schreiender Lust,
Nicht verspäteter Arbeit eherne Fessel
Tilgt aus der Seele den marternden Stachel,
Den das Bewußtsein
Eines verlorenen,
Achtlos verstreuten Lebens
Qualvoll hineinbohrt.
Luise Büchner
(* 12. Juni 1821 in Darmstadt bis † 28. November 1877 in Darmstadt)
Herbstlied
Es liegt der Herbst auf allen Wegen,
In hundert Farben prangt sein Kleid,
Wie seine Trauer, seinen Segen
Er um sich streut zu gleicher Zeit.
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